Психологическая культура

[Лемма]

Мне запомнился Глымовым в "Штрафбате". Ещё немножко - "Груз200". Больше ничего не помню.
... Вот и кирпич непредсказуемый, на голову падающий...

С работы человек ехал. С работы - домой.
_________________
- Нет.
- Нет.
- Да.
- Нет.
- В паркетных войнах не участвовала.

[Диля]

Я полюбила Юрия Степанова после фильма "Время танцора", хороший актер, излучал что-то такое очень человеческое, работал в театре П. Фоменко. Очень жаль, что его больше нет. Вспоминается тема "Если бы вы знали, что живете последний день", он так неожиданно погиб, что его смерть напоминает о том, что действительно каждый день может быть последним, вот только еще не знаю, помнить об этом или наоборот лучше не задумываться. Наверное, все-таки лучше помнить.
Эту тему кажется уже пора переименовывать на: "Кто сегодня ушел из жизни...".
_________________
За радость тихую дышать и жить
Кого, скажите, мне благодарить? (c)

[Anastasia]

Я боюсь заходить в эту тему. Как "похоронка".
Степанов был замечательный артист.
_________________
World is crazier and more of it than we think,
Incorrigibly plural (c)

[ИРИНА-SH]

да уж, тема стала вестником грустных событий.
Неужели ни у кого не случается радостных событий? Пишите! Я вот сегодня ногти накрасила впервые за год. Жду завтрашнего поздравления с 8м мартом
_________________
Я в порядке. В каком-то очень хреновом, но порядке...

[ксана]

[ксана]

[Дария]

Сегодня - день памяти Анны Ахматовой.

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают...
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Все к лучшему...

[Маша]